***
Раскаты грома бухают в висок,
Окно распахнуто, дождь треплет занавеску.
По телевизору опять какой-то бред:
Поставил режиссер не пьесу, пьеску.
Грохочет гром, и мне не по нутру.
Его надрывное и злое песнопенье.
И, буркну я себе под нос:
Ну, все, ты испытал мое терпенье.
Я разожгу камин, усядусь у огня,
Как жаль, вязать я не умею…
Ну что ж, тогда налью бокал вина,
Воспоминания его теплом согрею.
Подумаю о том, что не сбылось,
У каждого по вере ипостась.
И, по большому счету; если честно,
Жизнь все- таки не вольно удалась.
Построен дом, как я того хотела:
Вокруг леса и пенье родника,
На грядке помидоры неумело
Сажает внука пухлая рука.
Печали и обиды – все забыто,
И только ливень треплет сонно ночь.
Кривое зеркало разбито,
Ночей и дней чреда, забвение – все прочь.