***
День разбит на осколки,
Ночь вступила в права.
И колышется ветром
У дороги трава.
Дождь на мокром асфальте
Паутину плетет,
Ты сидишь в ожидании,
Только он не придет.
Мысли – книги на полках,
Не раскрыты лежат.
Что читать их без толку,
Лишь страницы шуршат.
Лишь в огонь на растопку,
Да, чтоб зарево ясно
Что бы чувство твое
Никогда не угасло.
***
Стихи, о милые творенья,
Что птахи малые в ладонь мою летят.
Порхают над рукой, клюют зерно земное,
Но долго оставаться не хотят.
Полет их быстр, в минуты вдохновенья
Крылами машут, что есть сил.
Порой бывают так нетерпеливы,
Что трудно мне сдержать их пыл.
Но чаще по-другому: в ожиданье
Проводишь ночи напролет.
В надежде, что сие созданье
И до тебя вдруг снизойдет.
И что, бессонницей томимый
Вдруг кто-то назовет любимой.